Couillard et la justice pour les ‘sauvages’

Cé-t’y un nwézo? Naaan! Cé t’y un aéroplane? Naaan… C’est le juge Jacques Viens, nommé par Phil Couilard à la présidence de la Commission ″Écoute, Réconciliation et Progrès″, chargée d’enquêter sur la qualité des services rendus aux maudits sauvages.

Le titre fait un peu cucul. Entéka…

La commission se penchera sur toute forme de violence ou de pratique discriminatoire dans la prestation des services publics aux autochtones. Son mandat dépasse donc les seuls rapports entre policiers et Premières nations, et touchera la santé, le système de justice, les services correctionnels et la protection de la jeunesse. – Martin Croteau, La Presse, 21 décembre 2016

Pour ce qui est des relations entre la DPJ et les Algonquins d’Abitibi-Témiscamingue, – un domaine où ma pratique au quotidien m’aura permis de développer une certaine expertise, j’ai donné l’alerte dans un billet du 10 août 2010: sommes-nous coupables de génocide?

Ma réponse de 2010, c’était un OUI retentissant. Et je n’ai pas changé d’avis. Oooh, bien sûr, il faut bien protéger les enfants de  la communauté, mais…

Que fera Jacques Viens de tout ceci? J’ai plaidé CONTRE Jacques, l’avocat, et j’ai plaidé DEVANT Jacques – le juge. Un ami. Un gentleman. Un bon chrétien. Et un homme de principes… même si c’est un Libéral plus rouge que le plus rouge des poissons rouges!

Ici.Papitibi-Témiscamingue: de l’info full vraie!

Jeff Fillion, le doc Mailloche et la saison de la chasse aux oreilles

Qu’est-ce qui fait donc hurler le Doc Mailloche? C’est les ptits puddings, c’est les p’tits puddings… Laura Secord? Nooooon, pas Laurrrra Secorrrrd! Une autre Laura. Laura Rien-Compris! 

Et non, la Mailloche n’a rien compris au mot « RES-PON-SA-BI-LI-SER » – qu’a utilisé Alexandre Taillefer à l’endroit de  Amazon.com. Nos aïeux étaient, pour la plupart, peu scolarisés; peut-être ignoraient-ils que le mot « RESPONSABILISER » est susceptible de plusieurs sens. Mais je m’attends d’un spychiâtre patenté qu’il en soit capable d’en identifier le sens en fonction du contexte.

La mailloche a lamentablement failli. J’y reviendrai.

Numéris et la chasse au ca$h

Se pourrait-il que le Fillion ait cherché sciemment à agiter le hochet « corporate welfare bums » et à créer un buzz autour de l’entrepreneur Alexandre Taillefer? Et ce, dans le cadre d’une manœuvre visant à faire  exploser les cotes d’écoute au moment où elles sont mesurées?

Autant, pour Bell Media/Énergie, le moment était-il mal choisi pour brasser ses dés et – par exemple – congédier SA vedette trash, autant le truculent Jeffie Jiffy Poubelle avait-il compris, de son côté, la corrélation qui existe entre l’épaisseur de son chèque de paye et le volume  de la marde qu’il peut brasser à cette période de l’année.

Du 29 février au 24 avril 2016, les têtes d’affiche sont scotchées  à leur micro. Prisonniers des cotes d’écoute. Pas de congés pour les gros noms; leur employeur les a séquestrés pour les huit semaines pendant lesquelles la maison Numeris (autrefois BBM) prend le pouls des auditeurs. La saison des cotes  d’écoute. La saison où les diffuseurs et tous ceux à qui un micro est confié vont partir à la chasse aux oreilles.

Silence, soins, santé, survivance: (encore) des histoires de docteurs!

S’extraire de ce silence sans ce souci d’autodérision, ça serait -y assez salace, ça? On va donc y reviendre, toutes voiles dehors. Toutefois, et tant qu’à parler du système de santé…

La dépeluredebananisation de l’autopeluredebananisé  

Le bon docteur Bolduc, qui continuera sans doute de voir un minimum de 1500 patients par semaine même  s’il est devenu tout récemment conseiller en gestion de crises pour la firme de relations publiques Hill + Knowlton. Bolduc, nouveau gourou des faiseurs d’image? Wouha ha ha haha!

Vrai qu’il s’y connaît en CRÉATION de crises, le Bolduque à plumes! En C-R-É-A-T-I-O-N. Parce qu’il est vraiment très créatif, le Mossieu! Sa famille vend d’la poutine à Alma, il empochait une partie des bénéfices d’exploitation de la poutinerie familiale et quand des abus de malbouffe avaient terrassé un mangeux de poutine, le Bolduque reprenait son rôle de médecin-opérateur de schlick-schlick et traitait le patient pour son cholestérol ou son athérosclérose. Cé-t-y pô merveilleux, ce système-là du médecin qui fabrique ses propres malades à coups de frites graisseuses et de sauce à poutine?

Jean Béliveau: « mes bras meurtris vous tendent le flambeau… »

Alors que tous les regards se portaient vers Gordie Howe – dont l’état de santé laisse présager le pire, et alors que son ancien compagnon de trio Gilles Tremblay est lui-même disparu il y a moins d’une semaine, Jean Béliveau entre à son tour au paradis des Légendes du sport. À la façon Béliveau: à pas feutrés et dans la plus grande discrétion. 

Jean Béliveau, aura dit de lui Geoff Molson en point de presse, était probablement l’homme de hockey le plus respecté au monde. Et c’est vrai. Béliveau a transcendé son sport, en raison de la finesse de son jeu, de sa gentilhommerie, de son élégance sur patins, du respect qu’il témoignait à l’égard de ses adversaires, de son abnégation… Mais c’est à se demander si il n’aura pas été plus grand encore par l’exemple qu’il donnait hors glace.

Chérubin: un phare s’éteint

Ulrick Chérubin n’est plus; quand il s’est réveillé, ce matin, il était encore le maire d’Amos – probablement l’un des maires les  plus respectés à la fois par ses pairs et par ses commettants. Il s’est plaint d’une  douleur au dos, avant de s’effondrer. Infarctus.

Douze heures à peine avant son décès, il avait publié un ultime message sur sa page Facebook. Un message qui décrit bien quel genre d’homme était ce Chérubin:

C’est avec beaucoup de tristesse que j’ai appris ce soir la mort de notre Lucille nationale, Lucille Tremblay que nous appelions affectueusement Lulu.Tout le monde connaissait Lucille ceux et celles surtout qui franchissaient le tourniquet de notre aréna. Lucille les attendait avec son moitié-moitié. Lulu avait un petit surnom pour chacun de nous j’étais son haïssable préféré  […] Mes plus sincères condoléances à ta famille.

Lucille Tremblay était au pied de cette pyramide municipale dont le bureau du maire constituait le sommet. Une nobody? Oooh, que non! Plutôt une pierre essentielle au succès de la pyramide. Décédée le 24 à 71 ans, Lucille a oeuvré pendant 50 ans dans le hockey mineur. Serge Savard et Réjean Houle, du CH – deux Abitibiens de chousse, lui étaient attachés.

Pyramide. Sommet. Base. Pour Ulrick Chérubin comme pour Lulu, la pyramide n’avait ni base ni sommet; la pyramide, c’est simplement un projet commun où ils sont nombreux à mettre l’épaule à la roue et ainsi réaliser le projet commun.

Mes années Symphorien

Ne me plains pas, non,
un matin clair efface la nuit entière,
je voulais juste dire
qu’il y a des choses dont on ne meurt pas,
en tout cas pas nécessairement.
J’aurai mille ans hier
– et demain
encore le coeur d’un clown…

Trente trois voix, Francis Dannemark

L’enfance interrompue

Il ne saurait exister pour un papy de plus grand bonheur que celui d’être tiré par la toute petite main d’une toute petite Zoey:  Papi, viens. Aégnié, là. Eh oui, dans la direction vers laquelle pointait le tout petit index de la toute petite Zoey, il y avait bien une toute petite araignée. Pas très jolie, la bestiole, bien sûr. Dégu, fit l’enfant…  Je sentais qu’il y avait dans ce dédain plus ou moins senti un peu de la maman!

Zoey apprivoise lentement ce grand-papa, dont elle raconte à sa maman incrédule – quand elles sont seules,  cette vie trépidante qu’elle lui a inventée! C’est que ça tourne, dans ce petit cerveau-là!

Papi, gad, foumi. Mousse, oup! Partie, mousse! Quelle langue riche que celle d’une grande fille de 30 mois… La p’tite chinoise sait compter jusqu’à 10 mais elle escamote quelques nombres, pour les retrouver plus tard, dans le désordre; elle rit de ces erreurs volontaires qui semblent d’ailleurs appartenir à son arsenal d’armes de séduction massive. 

Hoyeux Cinquantième, Hournal de Mourial

Tout ça, pour dix cennes! Faut dire qu’à l’époque, une quinzaine de collaborateurs suffisaient à produire cette modeste feuille de chou

Qui était ce fuyard qui avait fait la une? Personne ne s’en soucie plus, mais le Hournal avait trouvé là sa voie: du sang, du sexe, des scandales et du sport. Et ça tenait sur 24 ou 28 pages; dire qu’aujourd’hui, 28 pages ne suffiraient même pas à la pub d’Albi le Géant! Ni même à la couverture du CH… M’enfin!

Un nouveau mari pour Ginette Ravel? À l’époque, Pierre Marcotte n’était que Monsieur Ginette. Trente ans plus tard, la Ginette – une artiste RCA Victor, était tombée dans l’oubli, et Pierre Marcotte était devenu une grosse pointure au Canal Disse. Télémétropauvre, avait pastiché Dodo dans son « dernier » Bye-Bye… Le Disse de Régal Giguère! C’était bien avant TVA.

Et Gaston Naessens? Ce biologiste a nourri jusqu’à son arrestation 25 ans plus tard les pages « scandales » du Journal. Des spores, passons aux sports; Péladeau avait réussi un coup de maître en débauchant Jacques Beauchamp. Avant même de se transformer en trophée, Beauchamp était synonyme de hockey. On le voyait partout: au Montréal-Matin, à la ligue du vieux-poêle et même sur la glace, où il était le substitut de Jacques Plante… pendant les entraînements. Son arrivée au Hournal a fait bondir le tirage de 40000 à 100000 exemplaires. Il aura suffi de 18 mois.

Le sexe? Bin… il y avait Camille et Réal – surtout Camille, pour parler du sexe qui remplaçait les crucifix dans nos écoles chrétiennes. Et plus les ténors créditistes s’égosillaient contre le chekche, et plus la pin-up de la page 7 du Hournal était mangeable! Autre temps, autre moeurs.

Pierre Péladeau – le papa-à-moustache du petit Pierre Karl, était un authentique génie. Il savait comment on peut vendre de la copie, lui! Deux ans à peine après avoir attiré les trois vedettes qui étaient à eux seuls le pain pis le beurre de son concurrent de format tabloïd – les Beauchamp, Gaudette et Sanche, il parie cette fois sur un autre gros nom.

Le mien…

« Je peux-tu te rencontrer?« 

But! But! But! But! Buuuuuut!

À une minute 25 de la fin, une fille de Team USA dirige la rondelle vers la cage abandonnée quelques instants plus tôt par Shannon Szabados à la faveur d’une sixième franc-tireure – ou doit-on dire franche-tireuse [1].

Tabarnak! Sont finies, nos filles!

Pas tout à fait, la puck frappe le poteau; un centimètre plus à droite et elle la mettait d’dans!  Qu’importe, je ne veux pas assister à ce qu’il leur reste d’agonisation, et à 67 secondes de cette fin inéluctable j’me trouve quelque chose à faire. Quelque chose d’urgent, comme, genre, une bonne vidange de la vessie…

Mais même les deux pieds plantés su’l parvis de la bolle, le bonhomme est pas sourd et il suit encore ça des oreilles. Ne restent plus que 54,6 petites secondes quand Jean St-Onge se met à hurler. But! But! But! But! Buuuuut! [hyperlien] Comme au Mundial, mais en français.  Goooool! Goooool! On est rendu pareil comme les Mexique, le suntan en moins!

Le temps de fermer la champlure, me r’voilà devant l’écran.

The Beatles and Me

The Beatles and me…

Au collège, des amis m’en parlaient, mais je ne mordais pas à l’hameçon. Moi, je leur préférais, et de loin,  la petite Brenda Lee ou mieux encore, Patsy Cline, dont le « I Fall to Pieces » avait continué de m’apporter des frissons bien après son décès. Bin oui, du country, même si à l’époque je ne savais pas que c’en était!

Et je ne dédaignais pas non plus la vraie musique de vieux. Faut dire que, à défaut de jouir de  la qualité sonore de la bande FM (alors inconnue!), mon paternel – lui-même un grand nostalgique et fier possesseur d’un gramophone à manivelle- s’était abonné à un service qui diffusait chez nous des grands classiques, des vieilles tounes des années 30 ou 40 et du jazz.

Veux, veux pas, ça forme (ou déforme) les oreilles, en même temps que ça envahit l’inconscient [1 – une anecdote].

Ça ne m’a pas empêché de voir la première prestation de The Beatles au Ed Sullivan Show. Mes parents regardaient TOUJOURS Ed Sullivan, et moi, à cet âge-là, bin forcément j’habitais chez mes parents! De toutes façons, en ’64, on avait le choix entre le 2, le 6, le 12 et le 10… dans l’ordre de leur entrée en ondes. Et les oreilles de lapin donnaient accès à deux des trois réseaux américains, CBS et NBC. La câblodistribution? Bof… ça n’en valait pas la peine. À l’époque. Et puis, il y avait une seule tivi à la maison, faque…

Et quand le bonhomme commandait depuis le fond du lazy-boy où il était affalé: « Va tourner la roulette sur le 6, Ed Sullivan va commencer« , ma mère se quittait son fauteuil mal rembourré et s’exécutait prestement. C’était ça, les couples harmonieux, à l’époque: un homme qui commande « fais, femme« , une femme qui répond « d’accord, l’homme« .

Mon papa avait toujours préféré le défilé des big bands de l’heure à celui des ours domptés et des acrobates, mais le 9 février 1964, ô horreur, c’était le tour des Beatles, des hybrides de bibites-à-poil et de musiciens. Ouache! Probablement que s’il y avait eu des ours ce jour-là – ou encore un virtuose de l’harmonica, il les aurait préférés à ces quatre moppes hirsutes mais bon, il fallait bien faire avec et espérer qu’un acrobate surdoué vienne sauver le show avant le lever du rideau!  Peut-être même y en eut-il, à vrai dire, ce jour-là, mais je défie quiconque de s’en souvenir, 50 ans plus tard!

Des niques à poux, ces têtes-là, avait conclu ma mère; mon père, lui, s’était finalement endormi (comme d’habitude!) dans SA Lazy-Boy, que maman avait le droit de regarder et de faire shiner avec un chiffon et du push-push. Sans plus… Moi, je n’osais même pas m’approcher du Saint-Siège paternel, alors interdit  aux moins de 60 ans et ce, même en l’absence de son titulaire de droit divin!